Ler a Vida

Fazia tempo que uma menina não mexia tanto comigo como Isabella Nardoni.

O caso está concluído. Apesar do papel que caberá à defesa assumir daqui pra frente e da cautela que o noticiário continuará tendo por algum tempo, foram mesmo o pai e a madrasta da menina de cinco anos que protagonizaram uma crueldade tão cruel – redundante assim mesmo – que fica difícil de entender. E de esquecer facilmente. Isabella não sai da minha cabeça.

Ricardo Noblat, em seu blog, foi o primeiro a afirmar claramente – ainda na semana passada – que o pai da menina teria sido de fato o autor do crime. Era, sim, um momento muito delicado para ele, Noblat, sair fazendo uma afirmação tão contundente como aquela. Mas a informação estava certa.

Melhor que não estivesse. Que essa história tivesse um outro fim. E, se possível, um outro começo.

Agora a polícia, os promotores, a Justiça, sei lá quem, todo mundo vai querer tentar desvendar o motivo do assassinato de Isabella. De nada adiantará. Esse é um caso que por mais que se descubram detalhes e mais detalhes de como tudo aconteceu, não tem explicação. É ilógico, surreal.

Esses dias, enquanto dirigia, me peguei chorando pela menina Isabella. Estava sozinho no carro. E pensava em toda essa história. Na frieza ou fortaleza, não sei, da mãe biológica, nas declarações frágeis dos advogados de defesa, no noticiário que não sabia por onde ir, nas conversas em casa e em mesas de bar sobre o assunto, na expressão abatida do pai e da madastra. E principalmente no sorriso cativante de Isabella estampado nas fotos divulgadas.

Perplexo, como todo o país está, prefiro alimentar uma imagem simbólica que me vem à mente. Isabella não caiu nem mesmo foi jogada do sexto andar daquele prédio naquela noite. Talvez por isso, estranhamente, não tenha apresentado arranhões nem qualquer outra grave lesão provocada pela queda.

Isabella, na verdade, foi amparada por anjos.

E por eles, levada para onde está.